Poema para um homem que não quer dizer o seu nome

                                                                   

 Quadro de Otto Dix, Wounded Man, 1924

Poema a um homem que não quer dizer o seu nome

Mas com doçura, di-lo:

“Legião.”

Todos calados, os outros. Imóveis. Mas não perdem uma palavra, nem uma, a mimese. E aqui, agora, hoje, o que sois?

 “Apenas um homem à espera.”

À espera de quê?

Não consegue dizê-lo

porque apenas houve na sua cabeça uma voz que murmura:

“não mo perguntes.”

“Não mo perguntes.”

Fica ali, imóvel, sem dizer nada,

limita-se a repetir o que todos os outros dizem:

mudos como pedras.

Respira-os a rastejante cerimónia diária, transfigurados em saturado ar 

para um angélico surplace

metabolizados na perfeita paisagem de crosta, convertidos em figuras mansas por leques brandos.

A cada dia mais imutáveis.

São enquanto desaparecem.

 Trompe-l’oeil de uma alma única, perceptível na crispação da acalmia do inominável feitiço:

“apesar de tudo se transformar, nada se move.”

E nos interstícios de um elegante Nada recebem a consolação da provisória existência.